On dit que les jours rallongent.
Ce n'est pas si simple que ça. ou : "Penseur de l'instantané : je ne suis plus que cela."(1) Il y a eu mon anniversaire le 23 mai, et celui de Pierre Bergounioux qui n'arrive pas depuis 62 ans à rattraper les deux jours de retard qu'il a sur moi. Il y a eu aussi ceux qui se signalent à cette occasion (de moins en moins) et auxquels j'ai répondu comme j'ai pu. Que dire ou que faire de ce fait signalé qui n'a aucune importance en soi ?
"Ne peut-on pas dire, au lieu de "plus riche d'une expérience", parfois : "plus pauvre d'une expérience" ?"(2) Il y a eu aussi la fête des mères, où avec effarement j'ai compté que pour soixante-dix vieux qui vivent dans cette maison de retraite, seulement deux enfants étaient venus déjeuner avec leur vieux père ou leur vieille mère. Encore une occasion de réfuter l'argument que vieillir c'est bien et c'est un progrès. Vieillir, je veux bien, mais pas dans n'importe quel état, physique, familial, affectif, social.
Il y a aussi tout ce que l'on ne peut pas raconter et dire, même si on le voulait. Tout ce qui passe dans la tête, tous les frissons agréables ou désagréables et les pensées qui traversent la journée banale d'un homme banal (ou qu'on dit "normal"). Lu dans une revue ce matin la définition de "normal" selon Larousse : - "Normal adj.1. Qui est conforme à une moyenne considérée comme une norme ; qui n'a rien d'exceptionnel ; ordinaire, habituel." C'est plutôt rassurant. Mais le point 2 l'est moins pour moi. - "2. Qui ne présente aucun trouble pathologique". Là je ne suis plus sûr d'être normal. Penser souvent à la prochaine crise d'angor qui va peut-être me serrer la poitrine dans 5 ou 10 minutes, ou peut-être pas, savoir qu'on va rester alors assis ou allongé après deux pschitt de trinitrine, à attendre que ça passe (ou que ça casse), il s'agit là de quelque chose que seuls ceux qui souffrent de ce mal-là connaissent. Là peut-être ne suis-je pas tout à fait "normal" et fait que chaque journée me semble un peu particulière. Il y a aussi tous ces livres que je dévore, que je ne prends même plus le temps "d'extraire", sachant pourtant que je vais tout oublier, comme cela m'arrive de plus en plus souvent maintenant... mais qu'importe, j'y ai certes du regret (ne m'être pas assez concentré ni pris le temps d'écrire... m'être contenté trop souvent d'écrire en marchant... au risque de tout perdre, avec ce qui n'a pas failli d'arriver : qu'il n'en reste rien, ou si peu, le plus mauvais.) mais j'y ai aussi du plaisir. Il y a enfin, toutes ces pages du journal que je délaisse (même si je sais que c'est momentané) et que j'avais envie de faire (par exemple sur l'expo à la galerie Artemise de Jacques Durand, ce vieux monsieur de 83 ans, qui s'échine encore à la plume et à l'encre de chine à inventer de folles farandoles, sur mon voyage à Nice début mai, sur le vernissage de la formidable exposition de Patrice Cujo à Paris, ouverte jusqu'au 18 juillet à la FIAP, 30 rue Cabanis...) 
Qu'importe, vivre au présent prend tout son temps, et bienheureux sont ceux qui n'ont plus rien à prouver.Dans le texte que j'ai écrit pour le catalogue de l'exposition de Thierry Alonso Gravleur, qui sera au château de Nogent-le-Rotrou tout l'été, je ne suis content que des deux citations (qui ne sont donc pas de moi) qui ouvrent et ferment le texte : - la première est issue de la correspondance de Nicolas de Staël (lue dans un livre chez mon frère à Nice) : "Rien de ce que l'on dit d'idiot sur l'art n'est néfaste à un peintre. Il en a besoin." - la deuxième est une sentence de René Char : "Nous n'avons qu'une ressource avec la mort : faire de l'art avant elle." Les deux citations (1) et (2) sont tirées des Carnets de Peter Handke, qui viennent d'être publiés chez Verdier. |
